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Pintando con chapapote.
Por Benigno Álvarez
Lago. s.j.
Sentado ante las dunas de Corrubedo (A Coruña)
el pasado diciembre, mirando cómo el mar iba y venía, una
doble imagen llenaba mis ojos, una era la lejana y otra la que tenía
a mis pies.
Levantando la vista a lo lejos seguía contemplando
aquella maravilla que es la costa gallega, los montes suaves y pequeños,
las aldeas marineras salpicadas por todos lados, el mar azul, aunque un
poco más oscuro, que iba y venía con su fuerza a chocar contra
las rocas levantando esa espuma blanca, las dunas al fondo con sus arenas
relucientes... una gran multiplicidad de colores
llenaba mi retina, ayudada por el precioso sol que tuvimos la suerte de
que nos acompañase en esos días de diciembre y que le daba
a todo un colorido aún más especial. Tampoco faltaron esas
gotas de lluvia que hacen que el verde sea el color de esa tierra.
Miraba a mis pies, y el negro, a mis manos, y
negro, a mis ropas y manchas de negro las oscurecían, los capachos
negros, la arena negra ... Y entonces pensaba que aquello tenía
que ser obra de dos pintores distintos. Uno tenía en sus manos
una paleta llena de colores, de todos los colores imaginables, y aún
más, ese había pintado ese paisaje (aquel que veía
al levantar mi mirada) con detalle, no había dejado caer gotas de
pintura fuera de su lugar, |
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| El negro se le había caído
por todos sitios, todo lo embadurnó... |
todo tenía su espacio, todo en aquella naturaleza tenía su
sitio, todo estaba lleno de vida. El pez grande se comía al pez chico
no solo para vivir sino también para mantener el equilibrio; el
más pequeño de los seres vivos que podía ver tenía
su función en aquel paisaje. No podía desaparecer porque
¿quién hubiera podido hacer en su lugar ese trabajo?; a ese
pintor le gustaba la variedad porque cuántos colores diferentes,
cuántos organismos distintos podía uno contemplar ...
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| Miraba a mis pies, y el negro, a
mis manos, y negro, a mis ropas y manchas de negro.... |
El otro pintor (aquel que hizo la obra a mis pies)
era un chapucero, el negro se le había caído por todos los
sitios, todo lo había embadurnado, |
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tras acabar su trabajo no limpió los pinceles,
¿pinceles?, no. Probablemente pintó vaciando potes de pintura
negra tirados al aire, cayesen donde cayesen.
Aquel pintor de brocha fina, un día contento
de su obra, confió su paleta llena de múltiples colores al
chapucero de los potes para que continuase pintando su obra primera, y el
chapapoteiro al principio lo hizo con cuidado, pero con el tiempo fue olvidando
que el negro lo mancha todo, lo mata todo, y olvidó que podía
utilizar otros colores.
Pero la semilla del artista sigue dentro de los hombres, porque aquellas
costas se llenaron enseguida de blanco, de una marea blanca, que quiso enseguida
ayudar a desaparecer el negro para que los colores recobrasen su viveza,
que quiso gritar que los chapapoteiros son pocos, son descuidados y que
se puede contra ellos.
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| el color es sinónimo de vida,
cuando van desapareciendo, la muerte de la naturaleza se va acercando... |
Y Dios sigue asombrándose con nosotros:
"Con la cantidad de colores que os he dado, ¿por qué
no los cuidáis?". El color es sinónimo de vida, cuando
va desapareciendo, la muerte de la naturaleza se va acercando. Y la naturaleza
es sin duda nuestra madre. Ella nos dio y nos da la vida. |
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